Облака в сусальной позолоте,
Врёт скворец, что он служитель муз,
И упорно ходит в белом дхоти
Возле дома пожилой индус.
Он не видит, что росисты дали,
Что газонная трава мокра,
Шлёпая ладонями сандалей
По асфальту нашего двора.
А земля, как прежде, закруглённа,
Вишну с Шивой – в сущности одно,
И поёт скворец на ветке клёна,
Что любить и сладко и смешно.
|