Что-то стали улицы малы,
мчится время задом наперёд.
В городе твоём остры углы
и за каждым спрятан поворот.
Скакуна, что стелется в степи,-
стук копыт, как чёткий стук сердец,-
Вряд ли ты удержишь на цепи
золотолитых своих колец.
Не кори, не помни, не скучай.
Силы есть и есть остатки крыл.
Если я сказал тебе: Прощай -
значит сам себя за всё простил.
|